Ouço os passarinhos as 3h da manhã e penso que seria melhor mesmo ir dormir. 

 Eu não quero ir dormir. Eu não quero ouvir a opinião de ninguém. 

Il y a toujours quelque chose d’absent qui me tourmente.

- Camille Claudel

twenty-two quase agora

will this pain last forever?

Ainda não sei como consigo acordar todos os dias.

Retomo aqui um poema. A palavra "sub-reptício" me fez lembrar dele. Pensava ser o lindo "Áporo", mas é mesmo este, tão bonito quanto:

Passagem do Ano

O último dia do ano
não é o último dia do tempo.
Outros dias virão
e novas coxas e ventres te comunicarão o calor da vida.
Beijarás bocas, rasgarás papéis,
farás viagens e tantas celebrações
de aniversário, formatura, promoção, glória, doce morte com sinfonia e
coral,
que o tempo ficará repleto e não ouvirás o clamor,
os irreparáveis uivos
do lobo, na solidão.

O último dia do tempo
não é o último dia de tudo.
Fica sempre uma franja de vida
onde se sentam dois homens.
Um homem e seu contrário,
uma mulher e seu pé,
um corpo e sua memória,
um olho e seu brilho,
uma voz e seu eco,
e quem sabe até se Deus…

Recebe com simplicidade este presente do acaso.
Mereceste viver mais um ano.
Desejarias viver sempre e esgotar a borra dos séculos.
Teu pai morreu, teu avô também.
Em ti mesmo muita coisa já expirou, outras espreitam a morte,
mas estás vivo. Ainda uma vez estás vivo,
e de copo na mão
esperas amanhecer.

O recurso de se embriagar.
O recurso da dança e do grito,
o recurso da bola colorida,
o recurso de Kant e da poesia,
todos eles… e nenhum resolve.

Surge a manhã de um novo ano.

As coisas estão limpas, ordenadas.
O corpo gasto renova-se em espuma.
Todos os sentidos alerta funcionam.
A boca está comendo vida.
A boca está entupida de vida.
A vida escorre da boca,
lambuza as mãos, a calçada.
A vida é gorda, oleosa, mortal, sub-reptícia.

Carlos Drummond de Andrade

(Grifo meu, claro. De alguma forma tentarei incorporar, mesclar, lambuzar isso no texto sobre "Os primeiros soldados". Wish me luck)

 chá de sálvia.

 

Só não disse que agora mesmo escrevo uma crítica na qual eu me aproximo de Rísia, protagonista alter ego de seu livro, para falar de Brendo em O dia da posse (Allan Ribeiro, 2021). Também não disse que quem me deu o livro foi uma pessoa importante, numa cidade tão importante quanto. E que levei o livro dela pra praia, e que sem querer passei minha mão um pouco molhada e um tanto salgada de água do mar em sua capa. Obrigada.

L'arroseur arrosé

Sonhei que regava plantas. Que lindas essas folhagens eu pensava, chegava a olhar perto, quase enfiando a cara na terra. 

E uma especialmente me chamou atenção. A terra tava tão quente que quando a gota d'água caía, ela evaporava. Então eu fui molhando mais essa planta que era mais para um tubérculo, uma batata doce enterrada até a metade, e donde saíam e pendiam tantas folhas verdes (um verde tão clarinho), não tão miúdas, mais para médias. E à medida que eu regava a batata eu conseguia ver sua cor progressivamente ficando mais roxa, mais viva, por conta da água. Fiquei tão feliz. Eu me aproximava como uma lupa, via como uma lupa: meu nariz chegava muito perto das coisas.